- Un territoire -

J’aime un petit bar.

Niché dans une petite rue.

Petite grotte de petit patron.

Il écrit des romans à deux mains avec son amie. Des romans policiers brumeux. Son amie a de très longs cheveux blonds qu’elle entortille comme une alsacienne. Ou comme Bécassine. Bécassine est bretonne je crois. Peut-être que Bécassine n’a pas de tortillons dans les cheveux j’oublie un peu. Je suis son amie aussi. Pas l’amie de Bécassine : je suis l’amie du petit patron du petit bar.

Il y a longtemps, assise dans ce bar en passant, c’était au bout de ma rue. D’une rue longue et longue et laide, une rue qui ne me disait rien. Où j’habitais alors mais qui ne vivait pas en moi. J’ai pris un journal et je me suis assise et je n’ai pas lu le journal. J’ai commencé à regarder les gens. C’était bon.

Un jour je suis entrée dans ce bar. Tapis d’orient chamarrés pour une conteuse assise par terre. Je me suis assise par terre. Sur un tapis volant enrolée enroulée envolée dans les contes des mille et une nuits. J’ai mangé un loukoum à la pistache. Le plafond du bar disparaissait avec les heures.

Plus tard j’ai commencé à savoir où j’habitais. J’ai eu un fils. J’ai quitté la rue et j’ai gardé le bar. Petit bar que j’aime. Au fond d’une boîte à bijoux que je n’ouvre jamais.

- 1er juillet 2014 -